Спирит

Спирит стучится ножкой стула
И просит гробовой конвой:
Пусть выйдет из-под караула
Нам гений призрачный живой!

Пускай черкнёт своей рукою,
Пускай строкою озарит –
Её от мира я не скрою,
Взывая, говорит спирит.

О чём тоскует дух в покое,
Уйдя в заоблачный чертог?
Рисует на полях Лукойе
Всё ту же пару стройных ног.

Спирит бредёт наружу. Он –
Как будто выжатый лимон.